Garden of Delight


SIT down, my friend, be seated well and hear:
A tale of truth's at hand, one mixed with fear
And folly - those of Being known to have said:  
'The Garden of Delights unfolds ahead!'
The Orchard in its plain attraction fair
Was not enough for Being's exquisite lair:
To fade its flowers sweet were all sentenced
As soon as Being's wretched reign commenced.
The Garden - simple sphere of green and blue
With shades of white and brownish patches, too;
But stifling darkness 'round it, black as coal
Consumes with childish ease the gaudy bowl.
And skilled at rash consumpion is the Being
Who on the surface treads in zeal, not seeing
The sheer absurdity of ardent acts,
Continuing his spree, ignoring facts:
A shape with bounds is limited in space, 
And Being - he neither eons lasts nor stays:
The flimsy kingdom of this greedy beast
But temporary is, to say the least.
If someone, two, or maybe three conclude
That facts are facts which Being just can't elude
And try to live accordingly, preserve
The Garden, all the rest will yell: 'Some nerve!'
The modest skill to draw a line somewhere -
Observing moderation's bounds with care -
Escapes this creature's head like pig from pen
Though feeble guilts emerge now and again.
He treats his home as trash disposable -
Believing that retrieval's possible
Goes on and grows his Garden of Delights:
A place of pain and never-ending nights.

Arthur's Afterglow

TO illustrate my point I wish to tell 
A tale of inmate of this private hell
Who cunning virtuoso is with ties:
The man loves them as much as telling lies.
Apart from hanging cloth around his neck
He spends his vacant time on gleaming deck
Of yacht he thinks his substance truly claims
(At times, his life's devoid of other aims).
His name next to his office door appears
Along with title strong, inspiring fears:
"A. Richmond, Jr. - Manager" it says,
His great and envied post to all displays.
A wife he's got and children (seldom seen)
And jet-set house in poshy suburb green:
So perfect seems his life of thick welfare:
'So far so good, onwards without a care.'
And most of time he concentrates on this:
'My money's surely 'nough to back the biz -
I thus can't see why I can't by it all.'
Things immaterial behind a wall
Immune to power of begrudged cash
Do not interest our man who heaps his stash
Of gold and silver, bits of broken dreams
And wakes up nightly, listening his own screams.
'Take all, then some,' he's often heard to say;
He foists this view on people every day,
And philosophies of the few he gives
The finger, bawling 'Only winner lives!'
Dear listener, if you think preceding's tough
You might want to lay back, it will get rough
As Arthur's end I'll paint in front of you:
Takes place on windy night - at one or two.
Our man, hope lost, is gone for walkabout
His mind amidst a gnawing mental gout:
He's stuck in web of bribery (he's weak
For cash), suspended 'till disgusting reek
Of scandal has evaporated, and
His lot will be in front of Law to stand.
His Company (stock crash) is brought to bay -
The Garden of Delights has withered 'way.
To Central Park he resolutely walks;
'My life's without a guiding light,' he talks.
Indeed, his Garden built with cash, is dark,
As dark as site of wake, the Central Park
Where he now goes straight from bureau of his,
One thought in ruined mind: 'No one will miss.'
Arrives at gates of silent park, no sound
But mumblings of few winos lying 'round;
He seeks for tree-branch thick enough to bear;
'My life's gone down the drain,' decides to share
In hobos' misery: he draws a flask
And takes a draught - 'I'm not in here to bask
In sun.' He's here to end the Chapter One
(The only chapter in his book undone).
Takes off his tie - best friend there is - and looks
Around. A tree with branches like meat-hooks
In distance grows. Approaches it while ties
A noose. A bench beside the tree there lies.
He steps on it, attaches tie to tree
And slips his head through noose, 'Soon I'll be free.'
And all is over in a moment brief -
No sight, no sound, no touch - no joy, no grief.
The fervent man whom stubborn world did screw,
A man whose cash could not the Garden grow,
Now hangs and sways in wind (no one to sue) -
One freak of nature's left the Grand Freak Show.

Henry's Headache

MY friend - as Arthur's fate we've now discussed,
I see you're farthest from not being fussed,
And so - I'd like to draw attention to
The morning after Arthur's debt was due.
A windy morning 'tis, just like the night,
And Autumn's leaves cling to the branches tight.
A park attendant in his uniform
Appears beside the gate (it is a norm).
His name is Henry Green or so it reads
On nametag on his chest (that's all he needs
To feel important and secure in life).
No offspring has he, let alone a wife -
In rented room he lives (and keeps it neat).
No means of transport has he, save for feet, 
Yet always - ALWAYS - he is there to see
That place of businesses of his is free
Of odd disturbances of any kind.
'But underprivileged - that I don't mind
If wanderer bedstead seeks amidst the trees' - 
He does not need to keep his land on lease
For heart of his is made from purest gold.
Indeed, his earthly fortune can't be sold:
It in his chest is known to lie - always
(He even brings some quilts on chilly days).
Dear friend - a question I would like to ask -
You should foresee it (not a great a task): 
More verdant Garden of Delights is there
Than one which springs from humanity bare
And understanding of the facts of life:
Sharp wit is better than dull-edged knife
And friendliness outnumbers heedless hate.
Oh yes, our Henry did not leave it late
To ask the waking bums: 'How was the night?
Cold one was it, old boys? Are you all right?'
Surprising was response he got, indeed:
'Great shape we're in, like yesterday. No need
For ambulance - though chap there on the tree
Is now too poor to pay the doctor's fee.'
A bearded man of streets to Henry shows
The site of Arthur's wake, in dawn it glows
Like beacon of lost hope, like lighthouse lit
For sunken ship. The bums don't care one bit
About the destiny of hanging man;
His shoes, his purse, whatever winos can
They take and thank the man who thus them fed.
And Henry shakes his head and leaves unsaid:
'The loss of one is other's victory:
The richer one - the more the prize will be.'
The morning sun, it rises 'bove the roofs,
Awakens last of contemplating goofs
Who think in circles 'round their tiny heads,
Outlining private Gardens in their beds.
But man with tear in corner of his eye
Now stands unmoved and looks at lifeless shell:
No chance to offer help or say good-bye - 
One mortal tried to touch the sky - but fell.


THESE tales - one sad, one less - both full of tears,
Anticipate the day of drought that nears
Our Garden, mutual one some day, perhaps,
But at the time one torn between the lapse
Of Arthur and the virtue of Henry.
Yes, black-and-white you might today call me,
Tomorrow still you might concurrent stay,
But afterwards, not later than the play
Called "Who Eats Whom" is out and on the stage
You take your file and gnaw your private cage.
And which one you think is more frightful fate;
To guard your Garden standing by its gate,
Forever watching no one steals the fruits,
Or leave it open and if someone loots
The yield, accepting that and seeing the fact:
You give one fruit, your Garden stays intact.
The Garden of Delights is in our heads, not real,
Delights are made by Being's undying zeal -
The Garden (sphere in void, no more, no less)
Cannot be sacrificed to second guess.
At last my tale's at end and time has come
To rise and take the first step on the way
Towards becoming comfortably numb
Or - to unlock the Garden's gate - today.